A Meal Deal (version française) par Nigel Roth

Haz a garé la Chevy sur une place pour handicapés et claudiqué jusqu'au magasin d'aliments pour animaux, un seau dans une main et le permis dans l'autre, celle dont les doigts ont été mutilés dans la moissonneuse-batteuse toutes ces années passées.

" C'est du chaud, Chet ", dit-il, en refermant la porte au cadre sans peinture derrière lui, et en frappant la sonnette latéralement pour avertir Chet de sa présence. "J'ai dit que c'était du chaud", a répété Haz, plus fort cette fois.

Chet est sorti de l'arrière-salle d'où il regardait le match de baseball, et se mit directement derrière le comptoir, d'où il faisait toutes ses affaires, comptant sur son fils, Mar, pour transporter et déplacer les commandes pour ses clients.

"Il fait chaud", dit Chet, en brassant des papiers et en rapprochant son tabouret du comptoir en même temps.

"Je ne sais pas quand j'ai transpiré autant avant, peut-être il y a dix ans, peut-être plus," dit Haz, en plaçant le seau sur le comptoir d'un côté, et en posant le permis devant Chet.

" Je sais ", répondit Chet, en levant les yeux de façon à ce qu'ils regardent à travers le bas de ses varifocales pendant qu'il lisait la paperasse.

"C'est en ordre, Chet ?"